La aurora de Nueva York tiene
cuatro columnas de cieno
y un huracán de negras palomas
que chaporean las aguas podridas.
La auroara de Nueva York gime
por las inmersas escaleras
buscando entre las aristas
nardos de angustia dibujada.
La aurora llega y nadie la recibe en su boca
por que allí no hay mañana ni esperanza posible.
A veces las monedas en enjambres furiosos
taladran y devoran abandonados niños.
Los primeros que salen comprenden con sus huesos
que no habrá paraíso ni amores deshojados;
saben que van al cieno de números y leyes,
a los juegos son arte, a sudores son fruto.
La luz es sepultada por cadenas y ruidos
en impúdico reto de ciencia sin raíces.
Por los barrios hay gentes que vacilan insomnes
como recien salidas de un naufragio de sangre.
Federico García Lorca
